Однажды вьюжливой февральской ночью хозяин стекольной фабрики выскочил из теплой постели и бросился в свой кабинет. Небрежно выдернув из папки с бумагами несколько листов, он склонился над столом и начал что-то быстро и усердно писать, снабжая заметки рисунками и подробными чертежами. От сильного нажима грифель карандаша крошился, гнулся, пока наконец не ломался. Тогда в ход шел следующий карандаш. И так повторялось до тех пор, пока скрюченная в свете лампы фигура не распрямилась и дом не огласил исступленный возглас – нечто среднее между победным кличем дикаря и благодарностью Господу. Прибежавшая на шум жена обнаружила мужа в нервном возбуждении. Он расположился прямо на столе, поджав под себя босые ноги, и с безумным взглядом перекладывал с места на место исписанные листы.
— О боже, дорогой! – она обхватила раскрасневшееся лицо мужа, заглянула в него и заплакала. – Что с тобой?
— Мне приснилось — я всё запомнил и записал. Понимаешь? – он взял ее за руки и поцеловал по очереди каждую. – Мы снова будем процветать! Читать далее