Авторский сайт Татьяны Бадаловой: стихи, проза, интервью
Мы были бесконечны в этот миг,
Как две реки, друг в друге продолжаясь.
Ветра и ветви яростно сплетались,
И кто-то к темному окну приник.
И кто-то встретил наши имена,
Что от себя мы в страхе отогнали,
Им остается снова стать словами,
Немыми, как холодная стена.
Мы были нераздельны в этот миг,
Как да и да, как пальцы и бумага.
И видел лепестки цветущих пагод
Тот, кто к окну горячим лбом приник.
Судьба талантливого фотографа часто такова, что его работы получают известность раньше, чем люди успевают запомнить его имя. Мы до сих пор не знаем авторов огромного количества признанных шедевров – ни кто они, ни почему взяли в руки камеру. В портфолио моего сегодняшнего героя — потрясающие по проникновенности портреты Михаила Светина и Георгия Штиля, избирательные снимки Владимира Бортко, музыкальные фотосессии группы «Пикник», кадры со съемок известных «ленфильмовских» картин и еще много-много-много разлетевшихся по миру карточек с Куртом Расселом и Голди Хоун, Аленом Делоном и Софи Лорен, Микки Рурком и Кевином Костнером… За почти тридцатилетний стаж с камерой в руках у него накопился огромный архив уникальных снимков. Знакомьтесь, фотохудожник из Санкт-Петербурга Андреем Федечко. Читать далее
Играем на совесть. Всерьез и давно.
На белых манжетах — долговые расписки.
И руки скользят, как в немом кино,
Чужие ладони натужно стискивая.
Часы отбивают старинный марш,
Мы семь веков семей не видали.
Лишь ангелы верят в выигрыш наш,
Кружа над потерянными городами.
Нам больше не снятся цветные сны,
Идем лишь по знакам и верим в возможное,
Себя малодушно прощаем мы
За чьи-то решения неосторожные.
Нас больше не манят закрытые двери,
За шторами прячемся от темноты.
Не терпим на смятой постели истерик…
И в одиночестве не терпим нужды.
Я подую, и твои руки вспорхнут с незаконченного холста,
И в моих волосах затрепещут, как беспокойные птицы.
А в запертые окна будут царапаться холодные звезды,
Чтобы узнать нашу тайну и беспечно подбросить во тьму.
Ты скажешь, что нельзя начать с чистого листа,
Ты скажешь: не вспомнить сон, который еще не приснился.
И я прощу тебя, конечно, когда станет звонким воздух, —
Мои сотни шагов равны твоему одному.
Сегодня выбирают героя,
Сегодня не гасят огни.
Не зная ни сна, ни покоя,
Беги прочь отсюда, беги.
Как будто зовет голос тихий,
Как будто трава высока…
Достанутся боги молящим их
В пыли золотого песка.
А завтра в толпе обреченных
В пластмассовый город войдешь.
Здесь каждый поет, словно стонет,
И каждый герой не за грош.